Про его-то лишь. Где-то в памяти телефоны, на них мы другие, на них еще дома.
И если взглянуть на прошлое спокойно, понимаешь, не все было настолько больно.
Каждый год я меняюсь и думаю, что как же я раньше не видел простого.
Я загружаю себя работой до ночи, чтобы не думать о том, что меня беспокоит.
Все, что осталось внутри после этих историй, я превращаю в музыку вместо разговоры.
Я устал от историй, где постоянно мало,
где любовь превращается в дай мне сначала.
Мне не нужен повод, чтоб поставить точку.
Мы потеряли друг друга между строчек.
У тебя все тот же взгляд, как небо над нами,
под которым мы когда-то теряли себя сами.
Снова осень приходит с холодным дождем.
И если взглянуть на прошлое спокойно, понимаешь, не все было настолько больно.
Каждый год я меняюсь и думаю, что как же я раньше не видел простого.
Я загружаю себя работой до ночи, чтобы не думать о том, что меня беспокоит.
Все, что осталось внутри после этих историй, я превращаю в музыку вместо разговоры.
Я устал от историй, где постоянно мало,
где любовь превращается в дай мне сначала.
Мне не нужен повод, чтоб поставить точку.
Мы потеряли друг друга между строчек.
У тебя все тот же взгляд, как небо над нами,
под которым мы когда-то теряли себя сами.
Снова осень приходит с холодным дождем.