Это Мой Бой

Было мне четырнадцать.
Двор, подъезды, пацаны.
Они гоняли мяч,
а мне рифмы были важны.
В комнате ночами,
когда весь дом затихал, в тетради в клетку
первые стихи я писал.
Прятал в стол и молчал о них.
Все было не для глаз чужих.
И понимал уже тогда одно: не бросать, а дальше идти,
даже если будет тяжело
нужные слова найти. А время шло.
Двадцать пять лет строчки скрывались, будто их нет.
И только в две тысячи десятом первые из них увидели свет.