Она проходит, улица немеет,
и даже ветер тише за спиной.
Я столько раз любви своей радею,
хотя слыву отчаянным мужчиной.
Она смеётся — я теряю слово.
Она молчит — я сам не свой опять.
Ну кто придумал это чувство злое?
Любить и в беду людям не попадать.
Ай, сердце, не выдавай,
и даже ветер тише за спиной.
Я столько раз любви своей радею,
хотя слыву отчаянным мужчиной.
Она смеётся — я теряю слово.
Она молчит — я сам не свой опять.
Ну кто придумал это чувство злое?
Любить и в беду людям не попадать.
Ай, сердце, не выдавай,